embarque
Katherine Funke
Estava ali na zona de transição entre uma cidade e outra, prestes a embarcar em um avião; ali não era lugar para apegos ou lembranças. Depois do beijo, disse-lhe adeus, deu as costas, sorriu para ver mais uma vez a cara dele, e pensou - não sem pontada de alegria e medo no peito - que uma nova vida iria começar dali em diante.
toda manhã
Katherine Funke
Chove no rosto dela. E no corpo e na bolsa. Carla saiu de casa sem proteção. E de sandália. Agora anda pelas calçadas molhadas, sem marquises para abrigá-la. "Eu não tô nem aí pra morte/não tô nem aí pra sorte/eu quero mais é decolar toda manhã...", ela cantarola, pra si mesma. Arnaldo Baptista era seu herói. Então vai para o trabalho debaixo de chuva, e brinca com os pés com as poças do caminho, e tenta descobrir a temperatura da água testando-a com a língua sobre a pele do antebraço. São 7h30 da manhã, suas sandálias estão cada vez mais encharcadas. Chove no rosto de Carla, e ela sorri.
o importuno
Katherine Funke
Veio correndo inacreditavelmente na direção da fila. Atropelou duas mulheres (uma delas bem jovem e bonita à qual ainda dirigiu um leve gesto de cabeça, em desculpas) e um rapaz. Equilibrava num braço um notebook aberto. Nas orelhas, um fone de ouvido conectado ao celular. E senta-se ali, à beira do embarque na aeronave do vôo 1605, ainda resolvendo seus problemas com a pressa de um jovem empresário.
O que ninguém sabia é que ele só estava no telefone com a mulher, que queria saber, nos últimos instantes, qual tipo de queijo o marido queria no macarrão para jantar. Para isso havia enviado um e-mail com cinco tipos exóticos a serem avaliados em dois minutos. E ele avaliara. Decidira pelo coalho, que nunca comera, porque chegou a Brasil há duas semanas. Definir o cardápio era, de fato, uma questão de urgência máxima, se tivesse a ver com ser atencioso com sua adorada e perfeita Paloma.
segunda-feira, 18 de fevereiro de 2008
sábado, 16 de fevereiro de 2008
Senhoras na Janela
Ismael Teixeira
O sorriso é um crime invertido. E eu. Como qualquer arma de bandido. Alegre. Atiro. Descansou a pena no pote de tinta preta antes de pensar que não era exatamente aquilo que queria enquanto letra. O sorriso é uma arma apontada para cima e ele queria acertar algo mais em baixo. Pisou devagar no chão de madeira . Tinha medo que o barulho pudesse tirar do lugar certas frases. Macio desceu as escadas e bebeu um copo de água imaginando ser um bom vinho. Milagre de um pobre escritor como ele. Após se refrescar, pois apesar do frio aquela noite, sentira seus nervos acelerados. Ascendeu, por fim mais uma vela e se dirigiu novamente à escrivaninha. O melhor sonho é quando sonhamos que somos felizes. Mas engraçado que quando esse sonho torna-se real, achamos que estamos loucos. Esse é um pequeno trecho de um escritor conhecido por guardar flores secas nos bolsos. Onde passava deixava um perfume estranho que provoca um torpor fazendo os passantes sentirem sono. Era visto sempre uma vez, não mais que isso. Escrevia nas janelas dos trens reclinado e pensativo distante dos olhares curiosos e impressionados. Isso fora há muito tempo, quando as pequenas ruas ainda tinham nomes. Ninguém se incomodava com ele, era inofensivo, entretanto, mesmo naquela época se sabia que não havia conversão para os lunáticos. O crime de ser livre sempre será pago com sarcasmo e indiferença. Mas havia os que o admiravam. Apesar de ser visto quase sempre solitário, quando não trocava rápidos diálogos incompreensíveis com anões e artistas de circo, alguns anotavam seus escritos que ficavam nas janelas dos trens como possível forma de faturar alguma coisa no futuro. A vela aquece as mãos enquanto lança uma boa réstia de luz trêmula no ambiente. A tinta preta parecia escrever saudades distantes. E de fato escrevia. O escritor conhecera o escritor dos vagões. Aquele homem tão exótico que ninguém poderia se aproximar se não houvesse em si também alguma aberração. Ao seu lado havia uma flor num pequeno jarro. Era uma flor comum que manchava de violeta as estradas de ferro em determinadas épocas do ano. A cor violeta é usada por mulheres que perderam os maridos. É a cor da lembrança sempre viva de mulheres antigas. A história daquele homem pouco se sabia. Até mesmo o escritor que escrevia sobre a nostalgia de não mais vê-lo. Parecia sim ser muito rico. Não por aparentar riqueza. Pelo contrário. Muita gente granfina ria de seus furões nas calças gastas e no sapato velho. Era, sim, rico, pela postura aristocrática e polida de andar, e dos seus gestos sempre contidos e movimentos delgados. Lembrava um artista mímico e triste, apesar do ar infantil que provocava uma aparência doce sob os trapos. Não fugindo a regra o escritor o viu apenas uma vez. Mas era essa única vez que provocara tanta constrição naquela noite de vozes baixas. Havia desespero naquela tarde chuvosa. Um desespero mudo e paralítico. Ele observara as flores violetas na janela daquele trem semi-escuro. Seus olhos secos haviam se cansado de chorar. Ele chorara agora através da chuva segurando em suas mãos ainda uma carta que não fora aberta. Na carta um pedido, uma promessa. No peito a esperança atada como uma forca em seu coração. Chegara tarde demais. Paralisado não vira um verso escrito na janela. O amor nada mais é que entregar sua vida para uma vida sem vida alguma. O problema de amar é que pensamos que há apenas uma vida. As palavras escritas ainda recentemente fizeram o rapaz levantar e procurar o seu autor. Ele já conhecera a fama do insano das janelas, mas diante do abismo que lhe ocorrera aquela tarde seu apetite era transbordar ainda mais o seu mundo. Procurou no vagão e nenhum sinal. Não poderia ser nenhum daqueles homens e mulheres que simplesmente comentavam sobre as coisas somente depois de serem coisas. Após a parada já descrente e confuso viu alguém assobiando para um passarinho. Nunca pensou que poderia mais sorrir. Então sorriu. Ao se aproximar da cena ouviu ainda de costas o rapaz que dizia: O sorriso é um crime invertido. E eu. Como qualquer arma de bandido. Alegre. Atiro. Depois escreva o resto. Ambos ficaram mudos. Ele continuou assobiando de costas. E o outro ali parado. Notando que o silencio o incomodara falou que tinha perdido o amor de sua vida e que aquela frase da janela o fizera muito bem. Vinha somente para agradecer. Após uma pausa e notando que nada mais iria ocorrer por ali pensou em continuar seu destino. Mas antes de continuar seu destino, falou o maltrapilho, lhe contarei que eu escrevo não para os homens e sim para as violetas. As violetas que nos observam da janela. Somente as violetas acreditam no amor. Assim como as senhoras que já perderam seus maridos. Ao esboçar qualquer reação o maltrapilho avançara sutilmente sobre ele e disse baixinho: Volte para a sua casa e continue a amá-la como sempre amou e verá que a diferença é que o amor ainda não se sentiu ainda. Subtraído pela força das palavras no papel releu o texto ainda úmido de sangue negro. Levantou, e olhando para janela contemplou seu jardim ainda adormecido de pequenas senhoras quase azuis.
sexta-feira, 15 de fevereiro de 2008
A superfície do mercado
Soul Sócrates
O preço determina o valor do quadro, disse. E sem pensar, ainda que tenha, não contrariando uma opinião tão valiosa, acenei com a cabeça, concordando. No instante em que foi dito aquilo, que parecia mais uma sentença do que um conceito econômico, não refleti muito, assim como quem escreve o que não refleti também não fez, apenas escreveu e se lançou ao desembaraçar da retórica escrita; aceitamos juntos, deixando para analisar aquelas palavras depois, ele pensando no que penso sobre tudo e eu pensando no que ele imagina que eu pense ou o que melhor seja para o discorrer do que escreve. O preço determina o valor do quadro, uma sentença, sem dúvida. Algo dito por um homem poderoso, no sentido leiloeiro que pode ser adquirido pela palavra. E era isso que pretendia. Fez a encomenda. “Quero um retrato, mas ninguém deve saber quem é o retratado, nem tão pouco saber quem encomendou”. Ele pedia algo significativamente impossível. Evitar a semelhança de um retrato, como havia de ser possível. Mas sem contestar, aceitei a incumbência, outro faria se eu não o fizesse; e isto, por maior que seja o despautério, era o que doía mais, aceitar fazer algo por pura imposição do mercado. Porque me fizeste tão fraco, perguntei, como se estivesse falando com Deus, mas sei que sou apenas um infinito de sentidos que parecem ganhar vida quando deixam a condição de meros traços escuros no papel para o sobrevoou que ocorre entre a razão de quem escreve e a razão de quem pensa sobre isto. Se assim escrevo, responde quem se inclui por intermédio das palavras, é por um objetivo causistíco, por simples desfecho moral; mas não cabe a ti, personagem, entender o que se vai; aceite, como aceitou pintar um retrato sem que ninguém saiba quem é o da foto. Fiz um esboço, ele olhou e disse que todos saberiam quem é. Outro, mas esse não agradou, pois ele não era aquele. Não ia pagar por um retrato tão distante da imagem real. E o que era oportunismo de mercado, tornou-se um desafio, uma provável obra-prima que nascia antes de ser vista. São situações como essas que nos fazem pensar no número de pessoas que devem estar tentando fazer o mesmo; pintar o retrato invisível de alguém e que isso seja contemplado como uma foto 3x4, símbolo da identificação formal do olhar burocrático. Ao todo pintei 11 retratos e nenhum deles fazia jus a esta reflexão. Mas a encomenda havia sido feita e o dinheiro investido, gasto com pincel, tinta, telas, cavalete, aquarela. O queixo caído do modelo, o nariz arrebitado ao extremo, a boca fina, quase despedaçando, as orelhas miúdas e aqueles olhares obtusos, impunham sobre mim seus formatos, colorações, sombreamentos. Foi quando me veio a frase, sem pudor, pura e seca, feita sem descuido, igual ao parecer de um promotor. O preço determina o valor. Sem demora, dei algumas pinceladas, misturei por ocasião as cores em sobressalto com a luz que cortava o retrato e deslizei o meu polegar sobre a tinta que margeava os lábios da imagem. Deixei a tinta sobre a tela descansando na sombra, também pudera haviam sido horas de angústia, embrulhei e corri até a casa do meu exigente cliente. “Está pronto, mas não pode ser visto por ninguém, apenas eu que sou este que não existe em imagem, mas no decifrar desses caminhos labirínticos que se fazem por linhas de papel. Ele concordou sem pestanejar, como quem comemora a subida repentina das ações na bolsa de valores. Pediu para que eu leve o quadro de volta para o atelier, avisando que irei receber uma ligação. Atendo, é do museu. Vão colocar a peça em exposição e depois realizarem um leilão. Dou-lhe uma, Dou-lhe duas, Dou-lhe três, vendido ao senhor de nariz arrebitado, queixo assim assim e orelhas deste tamanho,por está quantidade de números nunca tão extensos em uma venda.
O preço determina o valor do quadro, disse. E sem pensar, ainda que tenha, não contrariando uma opinião tão valiosa, acenei com a cabeça, concordando. No instante em que foi dito aquilo, que parecia mais uma sentença do que um conceito econômico, não refleti muito, assim como quem escreve o que não refleti também não fez, apenas escreveu e se lançou ao desembaraçar da retórica escrita; aceitamos juntos, deixando para analisar aquelas palavras depois, ele pensando no que penso sobre tudo e eu pensando no que ele imagina que eu pense ou o que melhor seja para o discorrer do que escreve. O preço determina o valor do quadro, uma sentença, sem dúvida. Algo dito por um homem poderoso, no sentido leiloeiro que pode ser adquirido pela palavra. E era isso que pretendia. Fez a encomenda. “Quero um retrato, mas ninguém deve saber quem é o retratado, nem tão pouco saber quem encomendou”. Ele pedia algo significativamente impossível. Evitar a semelhança de um retrato, como havia de ser possível. Mas sem contestar, aceitei a incumbência, outro faria se eu não o fizesse; e isto, por maior que seja o despautério, era o que doía mais, aceitar fazer algo por pura imposição do mercado. Porque me fizeste tão fraco, perguntei, como se estivesse falando com Deus, mas sei que sou apenas um infinito de sentidos que parecem ganhar vida quando deixam a condição de meros traços escuros no papel para o sobrevoou que ocorre entre a razão de quem escreve e a razão de quem pensa sobre isto. Se assim escrevo, responde quem se inclui por intermédio das palavras, é por um objetivo causistíco, por simples desfecho moral; mas não cabe a ti, personagem, entender o que se vai; aceite, como aceitou pintar um retrato sem que ninguém saiba quem é o da foto. Fiz um esboço, ele olhou e disse que todos saberiam quem é. Outro, mas esse não agradou, pois ele não era aquele. Não ia pagar por um retrato tão distante da imagem real. E o que era oportunismo de mercado, tornou-se um desafio, uma provável obra-prima que nascia antes de ser vista. São situações como essas que nos fazem pensar no número de pessoas que devem estar tentando fazer o mesmo; pintar o retrato invisível de alguém e que isso seja contemplado como uma foto 3x4, símbolo da identificação formal do olhar burocrático. Ao todo pintei 11 retratos e nenhum deles fazia jus a esta reflexão. Mas a encomenda havia sido feita e o dinheiro investido, gasto com pincel, tinta, telas, cavalete, aquarela. O queixo caído do modelo, o nariz arrebitado ao extremo, a boca fina, quase despedaçando, as orelhas miúdas e aqueles olhares obtusos, impunham sobre mim seus formatos, colorações, sombreamentos. Foi quando me veio a frase, sem pudor, pura e seca, feita sem descuido, igual ao parecer de um promotor. O preço determina o valor. Sem demora, dei algumas pinceladas, misturei por ocasião as cores em sobressalto com a luz que cortava o retrato e deslizei o meu polegar sobre a tinta que margeava os lábios da imagem. Deixei a tinta sobre a tela descansando na sombra, também pudera haviam sido horas de angústia, embrulhei e corri até a casa do meu exigente cliente. “Está pronto, mas não pode ser visto por ninguém, apenas eu que sou este que não existe em imagem, mas no decifrar desses caminhos labirínticos que se fazem por linhas de papel. Ele concordou sem pestanejar, como quem comemora a subida repentina das ações na bolsa de valores. Pediu para que eu leve o quadro de volta para o atelier, avisando que irei receber uma ligação. Atendo, é do museu. Vão colocar a peça em exposição e depois realizarem um leilão. Dou-lhe uma, Dou-lhe duas, Dou-lhe três, vendido ao senhor de nariz arrebitado, queixo assim assim e orelhas deste tamanho,por está quantidade de números nunca tão extensos em uma venda.
quinta-feira, 14 de fevereiro de 2008
DDD
Soul Sócrates
É o senhor Danilo Chaves. Sim. Senhor Danilo, primeiramente gostaria de agradecer pela atenção e dizer que a operadora dois para lá e dois para cá está gravando está ligação. Ok. Concordando com os termos expostos, nós estamos oferecendo para o senhor enquanto cliente em potencial da operadora dois para lá e dois para cá o nosso plano promocional. É que. Então seu Danilo, o nosso plano promocional inclui um saldo ilimitado baseado na sua renda mensal e ao fechar agora conosco, nós também ofereceremos um plano adicional para a sua esposa, que segundo consta em nossos cadastros o senhor é casado e sua esposa está neste momento na rua guilhermino Firmino machado de alcântara silva dos santos e comprou através do seu cartão etc e tal três peças de uma conceituada loja de objetos obscenos. Como é. Na verdade senhor Danilo nós estamos garantindo a entrada da sua esposa neste plano, propondo que o senhor faça uma surpresa. Com licença querida.
Só atendi a ligação porque a minha esposa realmente está viajando e por uma imensa coincidência, o DDD era o mesmo.
É o senhor Danilo Chaves. Sim. Senhor Danilo, primeiramente gostaria de agradecer pela atenção e dizer que a operadora dois para lá e dois para cá está gravando está ligação. Ok. Concordando com os termos expostos, nós estamos oferecendo para o senhor enquanto cliente em potencial da operadora dois para lá e dois para cá o nosso plano promocional. É que. Então seu Danilo, o nosso plano promocional inclui um saldo ilimitado baseado na sua renda mensal e ao fechar agora conosco, nós também ofereceremos um plano adicional para a sua esposa, que segundo consta em nossos cadastros o senhor é casado e sua esposa está neste momento na rua guilhermino Firmino machado de alcântara silva dos santos e comprou através do seu cartão etc e tal três peças de uma conceituada loja de objetos obscenos. Como é. Na verdade senhor Danilo nós estamos garantindo a entrada da sua esposa neste plano, propondo que o senhor faça uma surpresa. Com licença querida.
Só atendi a ligação porque a minha esposa realmente está viajando e por uma imensa coincidência, o DDD era o mesmo.
O homen de areia
Samir Machado de Machado
Acordou com o sol batendo em seu rosto. Desorientado, não tinha a mais vaga idéia de onde estava ou como fora parar ali. Sentia a areia do deserto em suas mãos, grudada nos cabelos e impregnando suas roupas. Quando se levantou, não soube dizer se estava enfraquecido pela sede ou se ficara mais pesado do que de costume, mas foi com muito esforço que conseguiu fixar-se sobre as duas pernas e observar, à sua frente, as dunas repetirem-se monótonas até o horizonte.
Erguer o braço até a altura do rosto foi outro enorme esforço para ele. Mas só assim percebeu que, onde antes havia minúsculas estrias de pele humana, agora havia pequenas ondulações. Tocou a própria face e sentiu-a áspera como pedra, o próprio toque provocava uma fricção. Quando o vento ficou mais forte, os grãos começaram a se desprenderem da ponta dos dedos, desenhando filetes de areia no ar. Nesse momento, sua visão se expandiu, estando onde cada grão de areia de seu corpo estivesse. Em segundos, o vento desfez sua mão e ele não sentiu nada.
Apenas sede.
Embora não houvesse dor, mantinha a sensibilidade de cada parte de seu corpo, mas agora esta noção de si próprio se alargava. Cada grão levado pelo vento era sua extensão, ele via o que cada grão via, e sentia-se cada vez maior. Infelizmente, manter os pensamentos em foco era uma dificuldade crescente. Viu no horizonte alguém se aproximando. Tentou gritar por ajuda, mas a voz não saiu.
O vento ficou mais forte, e já sem os braços para manter o equilíbrio, foi derrubado para trás. Seu corpo caiu e se desmanchou. Pouco a pouco, o que restava de suas feições e sua forma foram sendo desfeitos e se misturando ao deserto. Sua visão tornou-se tão ampla que via cada canto do deserto, sua percepção cresceu até tornar-se o próprio deserto.
Mas ainda tinha sede.
Contudo, o local onde seu corpo caíra ainda concentrava a maior parte de sua consciência e de seus grãos, que nunca se misturavam totalmente à areia do deserto, pois possuíam uma densidade maior, eram mais macios. Ali, ele esperava, sedento. Podia sentir quando um viajante se aproximava, sentia pisarem sobre seus grãos. O viajante viu atiradas ao chão as roupas que um dia cobriram o corpo de alguém, e correu até elas. Sem ter consciência de outra presença, caminhou para próximo do centro, e ali afundou. O Homem de Areia o abraçou e o puxou para baixo, e quanto mais a presa se movia, mais afundava, sendo aos poucos soterrada, a areia entrando por seus olhos, ouvidos e boca, o envolvendo e o devorando, arrancando dos ossos a carne e da carne o sangue, pois o corpo humano é água, e ali alguém tinha sede. Que, por um tempo, foi saciada. Mas logo voltaria.
Então era preciso esperar.
Acordou com o sol batendo em seu rosto. Desorientado, não tinha a mais vaga idéia de onde estava ou como fora parar ali. Sentia a areia do deserto em suas mãos, grudada nos cabelos e impregnando suas roupas. Quando se levantou, não soube dizer se estava enfraquecido pela sede ou se ficara mais pesado do que de costume, mas foi com muito esforço que conseguiu fixar-se sobre as duas pernas e observar, à sua frente, as dunas repetirem-se monótonas até o horizonte.
Erguer o braço até a altura do rosto foi outro enorme esforço para ele. Mas só assim percebeu que, onde antes havia minúsculas estrias de pele humana, agora havia pequenas ondulações. Tocou a própria face e sentiu-a áspera como pedra, o próprio toque provocava uma fricção. Quando o vento ficou mais forte, os grãos começaram a se desprenderem da ponta dos dedos, desenhando filetes de areia no ar. Nesse momento, sua visão se expandiu, estando onde cada grão de areia de seu corpo estivesse. Em segundos, o vento desfez sua mão e ele não sentiu nada.
Apenas sede.
Embora não houvesse dor, mantinha a sensibilidade de cada parte de seu corpo, mas agora esta noção de si próprio se alargava. Cada grão levado pelo vento era sua extensão, ele via o que cada grão via, e sentia-se cada vez maior. Infelizmente, manter os pensamentos em foco era uma dificuldade crescente. Viu no horizonte alguém se aproximando. Tentou gritar por ajuda, mas a voz não saiu.
O vento ficou mais forte, e já sem os braços para manter o equilíbrio, foi derrubado para trás. Seu corpo caiu e se desmanchou. Pouco a pouco, o que restava de suas feições e sua forma foram sendo desfeitos e se misturando ao deserto. Sua visão tornou-se tão ampla que via cada canto do deserto, sua percepção cresceu até tornar-se o próprio deserto.
Mas ainda tinha sede.
Contudo, o local onde seu corpo caíra ainda concentrava a maior parte de sua consciência e de seus grãos, que nunca se misturavam totalmente à areia do deserto, pois possuíam uma densidade maior, eram mais macios. Ali, ele esperava, sedento. Podia sentir quando um viajante se aproximava, sentia pisarem sobre seus grãos. O viajante viu atiradas ao chão as roupas que um dia cobriram o corpo de alguém, e correu até elas. Sem ter consciência de outra presença, caminhou para próximo do centro, e ali afundou. O Homem de Areia o abraçou e o puxou para baixo, e quanto mais a presa se movia, mais afundava, sendo aos poucos soterrada, a areia entrando por seus olhos, ouvidos e boca, o envolvendo e o devorando, arrancando dos ossos a carne e da carne o sangue, pois o corpo humano é água, e ali alguém tinha sede. Que, por um tempo, foi saciada. Mas logo voltaria.
Então era preciso esperar.
Concretos
Renata Belmonte
Era cidade e era noite. E estava sentada observando a janela, tinha terminado o serviço mais cedo, coisa que, raramente, acontecia, tinha se casado com um homem distinto e de muito bom gosto que não se satisfazia com qualquer coisa, por isso não podia deixar nada com a empregada. Os cabelos continuavam molhados, posso ficar resfriada, repreendeu a si mesma como se estivesse falando com um dos seus filhos, quando estes ainda eram crianças. Mas, a pequena liberdade falou mais alto e foi invadida por uma espécie de sensação que faz a gente imaginar que está dirigindo um conversível com o vento a bater no rosto. Orgulhosa, pensou: Enfim, consegui me lavar, antes de meu marido chegar.
Com a medalha no peito, passou a observar a janela, já que ainda não estava na hora da novela. Constatou: a janela é como uma televisão, só que mostra a realidade. E, naquele dia, as estrelas tinham se escondido em seus apartamentos, o céu estava escuro, iluminado apenas pelos pontos de luz constantes nos edifícios. Pensou: todos estes focos substituem as estrelas. Continuou: neste universo, eu também sou uma estrela, pois meu abajur brilha no escuro. Estava tudo indo muito bem, de fato, gostava da paisagem que via: prédios muito altos, asfalto, noite fechada. Descobriu: a janela revela a cidade e eu nada mais sou do que o espelho dela. Sabia ser firme, rígida, paradoxalmente acolhedora e assustadora. E tinha a sorte de morar no último andar. De cima, podia apreciar a cidade e ver os vizinhos chegarem sem ser vista. Como Deus pode fazer. Satisfeita, perguntou-se: se minha vida é perfeita como esta paisagem do que eu poderia reclamar? A resposta estava vindo em forma de negativa, até receber o primeiro golpe: foi enforcada com sua própria corrente, a mesma que sustentava a medalha de ouro, a pouco, conquistada.
Desça do pódio, ele não mais lhe pertence.
Esta é a pior parte da vida: tudo muda muito de repente.
Um pequeno balão vermelho.
Um pequeno balão vermelho, desses de aniversário de criança.
Um pequeno balão vermelho, desses de aniversário de criança, cruzava os ares, devagar e solitário.
E este pequeno balão vermelho, desses de aniversário de criança, teve a ousadia de passar pela sua janela e manchar sua paisagem. E este pequeno balão vermelho, desses de aniversário de criança, teve a audácia de destruir seu raro momento de paz e felicidade. E este balão vermelho, desses de aniversário de criança, nada mais era do que um terrível inimigo da cidade. Decidiu: preciso acabar com este intruso, com este pequeno balão vermelho. Basta uma agulha, igual a que a mãe de Branca de Neve se machucou.
E esta é uma das coisas mais estranhas da vida: em um segundo, se consegue pensar em zilhões de coisas.
No último pensamento, do penúltimo parágrafo, o tempo parou.
Você é uma assassina. Matou sua mãe e, agora, é a vez do pequeno balão vermelho.
Eu não matei minha mãe. Ela morreu, aos oitenta e cinco anos de idade.
Você é uma assassina. Começou a destruir sua mãe, desde o dia em que nasceu: perfeita, como uma boneca. Você sempre percebeu as dúvidas dela quanto à sua própria aparência. Você sempre soube do medo que ela tinha de ser trocada por outra mulher. E o que fez? Você virou a outra mulher.
Eu não tenho que me desculpar pelo amor que meu pai sentia por mim. Nós tínhamos muitas afinidades, o que não acontecia entre nós duas. Ela nunca me amou.
E as estórias que ela lhe contava, antes de dormir? E os vestidos que ela costumava costurar? Isso é falta de amor?Você não passa de um ser humano desprezível.
Eu não me importo com opiniões levianas a meu respeito.
Claro que você não se importa! Você só consegue olhar para o seu nariz! Desconhece a existência do outro. Como ignorava a tristeza de sua mãe.
Eu não me importo com nada do que diz. Sei que existem pessoas que pensam de forma diferente a meu respeito.
Quem? Seu marido? Convenhamos, ele nunca lhe amou. Você é esperta demais para não perceber que você não passa de uma empregada de luxo, equipada com as duas melhores qualidades: beleza e inteligência. A beleza para deixá-lo excitado, para se gabar com os amigos. A inteligência para divertir os parentes em ocasiões formais. Quem? Os filhos? O menino mudou-se para o exterior. Nem liga no seu aniversário. A menina detesta os seus palpites, acha você mandona e intrometida.
Meus filhos não pensam isso de mim, tenho certeza, meus filhos não pensam isso de mim.
E o que você fez? Virou a outra mulher. A pequena notável, a superperfeita. Linda, inteligente, espirituosa. A melhor aluna do mundo. A primeira a acordar para ser a primeira a se sentar na primeira cadeira da primeira fila da sala de aula. A que todos queriam namorar, casar. Mas, você não queria um dos meninos da sua idade. Você queria seu pai.
Isto é um absurdo. Eu não queria namorar os meninos da minha idade porque eles não passavam de uns tolos, uns bobos. E você não sabe o peso que era ser a melhor em tudo. Todos os dias, eu acordava já cansada. Nada podia ficar fora do lugar. Eu tinha que estar sempre linda, feliz, corretamente maquiada. Eu tinha sempre que tirar as melhores notas do colégio, ler sempre os textos em voz alta.
Que pena, tudo isso para se tornar uma empregadinha de playboy burguês. Você sabe: seu marido não trabalha. Finge que vai ao escritório, finge que está estressado apenas para não se sentir deslocado, neste novo tempo. Você sabe: ele está atrasado porque está com a amante.
Lucy não é amante dele, ela é minha melhor amiga.
Não finja que se importa. Você gosta desta situação. Prefere ele longe de casa, tem nojo de ser tocada por ele. Você queria seu pai. E, como não conseguiu, acabou se casando com um homem mais velho.
Eu sempre fui apaixonada pelo Jorge, independente de sua idade.
Apaixonada? Não me faça rir! No dia do seu casamento, suas lágrimas eram de puro desespero.
Sim, eu estava assustada, toda a minha vida iria mudar, eu não sabia como as coisas iriam acontecer...
Você queria seu pai. Você queria seu pai. Você queria seu pai. Você queria seu pai. Você queria seu pai.
Sim, eu morro de saudades de meu pai! Ele foi o único homem que soube me proteger! Mas isso não significa que eu queria roubá-lo de minha mãe!
A pequena notável, a superperfeita. Linda, inteligente, espirituosa. A melhor aluna do mundo. A primeira a acordar para ser a primeira a se sentar na primeira cadeira da primeira fila da sala de aula. A que todos queriam namorar, casar. Você era assim para magoar sua mãe, para demonstrar a sua imperfeição.
Não! Eu era assim, justamente, pelo contrário. Queria que ela me amasse, queria que ela me admirasse como as outras pessoas me admiravam. Queria que ela me fizesse elogios, queria que me levasse às lojas para fazer compras.
Você é uma assassina. Começou a destruir sua mãe, desde o dia em que nasceu, assim como fez Branca de Neve com a mãe. E é com a mesma agulha que você, espelho meu, vai matar o pequeno balão vermelho. Você tem inveja de sua estrutura, de seu desprendimento. Não consegue suportar algo mais belo que você. É uma Bruxa vestida de Branca de Neve, é uma Branca de Neve Bruxa. Você não consegue admitir a existência de algo que não lhe obedeça, que fuja ao seu controle. Na verdade, você se sente acuada, sufocada, presa entre os pequenos espaços existentes entre os edifícios, amedrontada pelas as estruturas rígidas da cidade. Como um rato.
Pensou: em que espaço viver, senão, na cidade?
Não se esqueçam: o pequeno balão vermelho, desses de aniversário de criança, ainda cruzava os ares, devagar e solitário.
Pensei: inevitável que queira voar, que se junte a ele.
Desisti: prefiro não fazer escolhas.
Uma medalha partiu-se no chão. E o tempo voltou a passar.
Era cidade e era noite. E estava sentada observando a janela, tinha terminado o serviço mais cedo, coisa que, raramente, acontecia, tinha se casado com um homem distinto e de muito bom gosto que não se satisfazia com qualquer coisa, por isso não podia deixar nada com a empregada. Os cabelos continuavam molhados, posso ficar resfriada, repreendeu a si mesma como se estivesse falando com um dos seus filhos, quando estes ainda eram crianças. Mas, a pequena liberdade falou mais alto e foi invadida por uma espécie de sensação que faz a gente imaginar que está dirigindo um conversível com o vento a bater no rosto. Orgulhosa, pensou: Enfim, consegui me lavar, antes de meu marido chegar.
Com a medalha no peito, passou a observar a janela, já que ainda não estava na hora da novela. Constatou: a janela é como uma televisão, só que mostra a realidade. E, naquele dia, as estrelas tinham se escondido em seus apartamentos, o céu estava escuro, iluminado apenas pelos pontos de luz constantes nos edifícios. Pensou: todos estes focos substituem as estrelas. Continuou: neste universo, eu também sou uma estrela, pois meu abajur brilha no escuro. Estava tudo indo muito bem, de fato, gostava da paisagem que via: prédios muito altos, asfalto, noite fechada. Descobriu: a janela revela a cidade e eu nada mais sou do que o espelho dela. Sabia ser firme, rígida, paradoxalmente acolhedora e assustadora. E tinha a sorte de morar no último andar. De cima, podia apreciar a cidade e ver os vizinhos chegarem sem ser vista. Como Deus pode fazer. Satisfeita, perguntou-se: se minha vida é perfeita como esta paisagem do que eu poderia reclamar? A resposta estava vindo em forma de negativa, até receber o primeiro golpe: foi enforcada com sua própria corrente, a mesma que sustentava a medalha de ouro, a pouco, conquistada.
Desça do pódio, ele não mais lhe pertence.
Esta é a pior parte da vida: tudo muda muito de repente.
Um pequeno balão vermelho.
Um pequeno balão vermelho, desses de aniversário de criança.
Um pequeno balão vermelho, desses de aniversário de criança, cruzava os ares, devagar e solitário.
E este pequeno balão vermelho, desses de aniversário de criança, teve a ousadia de passar pela sua janela e manchar sua paisagem. E este pequeno balão vermelho, desses de aniversário de criança, teve a audácia de destruir seu raro momento de paz e felicidade. E este balão vermelho, desses de aniversário de criança, nada mais era do que um terrível inimigo da cidade. Decidiu: preciso acabar com este intruso, com este pequeno balão vermelho. Basta uma agulha, igual a que a mãe de Branca de Neve se machucou.
E esta é uma das coisas mais estranhas da vida: em um segundo, se consegue pensar em zilhões de coisas.
No último pensamento, do penúltimo parágrafo, o tempo parou.
Você é uma assassina. Matou sua mãe e, agora, é a vez do pequeno balão vermelho.
Eu não matei minha mãe. Ela morreu, aos oitenta e cinco anos de idade.
Você é uma assassina. Começou a destruir sua mãe, desde o dia em que nasceu: perfeita, como uma boneca. Você sempre percebeu as dúvidas dela quanto à sua própria aparência. Você sempre soube do medo que ela tinha de ser trocada por outra mulher. E o que fez? Você virou a outra mulher.
Eu não tenho que me desculpar pelo amor que meu pai sentia por mim. Nós tínhamos muitas afinidades, o que não acontecia entre nós duas. Ela nunca me amou.
E as estórias que ela lhe contava, antes de dormir? E os vestidos que ela costumava costurar? Isso é falta de amor?Você não passa de um ser humano desprezível.
Eu não me importo com opiniões levianas a meu respeito.
Claro que você não se importa! Você só consegue olhar para o seu nariz! Desconhece a existência do outro. Como ignorava a tristeza de sua mãe.
Eu não me importo com nada do que diz. Sei que existem pessoas que pensam de forma diferente a meu respeito.
Quem? Seu marido? Convenhamos, ele nunca lhe amou. Você é esperta demais para não perceber que você não passa de uma empregada de luxo, equipada com as duas melhores qualidades: beleza e inteligência. A beleza para deixá-lo excitado, para se gabar com os amigos. A inteligência para divertir os parentes em ocasiões formais. Quem? Os filhos? O menino mudou-se para o exterior. Nem liga no seu aniversário. A menina detesta os seus palpites, acha você mandona e intrometida.
Meus filhos não pensam isso de mim, tenho certeza, meus filhos não pensam isso de mim.
E o que você fez? Virou a outra mulher. A pequena notável, a superperfeita. Linda, inteligente, espirituosa. A melhor aluna do mundo. A primeira a acordar para ser a primeira a se sentar na primeira cadeira da primeira fila da sala de aula. A que todos queriam namorar, casar. Mas, você não queria um dos meninos da sua idade. Você queria seu pai.
Isto é um absurdo. Eu não queria namorar os meninos da minha idade porque eles não passavam de uns tolos, uns bobos. E você não sabe o peso que era ser a melhor em tudo. Todos os dias, eu acordava já cansada. Nada podia ficar fora do lugar. Eu tinha que estar sempre linda, feliz, corretamente maquiada. Eu tinha sempre que tirar as melhores notas do colégio, ler sempre os textos em voz alta.
Que pena, tudo isso para se tornar uma empregadinha de playboy burguês. Você sabe: seu marido não trabalha. Finge que vai ao escritório, finge que está estressado apenas para não se sentir deslocado, neste novo tempo. Você sabe: ele está atrasado porque está com a amante.
Lucy não é amante dele, ela é minha melhor amiga.
Não finja que se importa. Você gosta desta situação. Prefere ele longe de casa, tem nojo de ser tocada por ele. Você queria seu pai. E, como não conseguiu, acabou se casando com um homem mais velho.
Eu sempre fui apaixonada pelo Jorge, independente de sua idade.
Apaixonada? Não me faça rir! No dia do seu casamento, suas lágrimas eram de puro desespero.
Sim, eu estava assustada, toda a minha vida iria mudar, eu não sabia como as coisas iriam acontecer...
Você queria seu pai. Você queria seu pai. Você queria seu pai. Você queria seu pai. Você queria seu pai.
Sim, eu morro de saudades de meu pai! Ele foi o único homem que soube me proteger! Mas isso não significa que eu queria roubá-lo de minha mãe!
A pequena notável, a superperfeita. Linda, inteligente, espirituosa. A melhor aluna do mundo. A primeira a acordar para ser a primeira a se sentar na primeira cadeira da primeira fila da sala de aula. A que todos queriam namorar, casar. Você era assim para magoar sua mãe, para demonstrar a sua imperfeição.
Não! Eu era assim, justamente, pelo contrário. Queria que ela me amasse, queria que ela me admirasse como as outras pessoas me admiravam. Queria que ela me fizesse elogios, queria que me levasse às lojas para fazer compras.
Você é uma assassina. Começou a destruir sua mãe, desde o dia em que nasceu, assim como fez Branca de Neve com a mãe. E é com a mesma agulha que você, espelho meu, vai matar o pequeno balão vermelho. Você tem inveja de sua estrutura, de seu desprendimento. Não consegue suportar algo mais belo que você. É uma Bruxa vestida de Branca de Neve, é uma Branca de Neve Bruxa. Você não consegue admitir a existência de algo que não lhe obedeça, que fuja ao seu controle. Na verdade, você se sente acuada, sufocada, presa entre os pequenos espaços existentes entre os edifícios, amedrontada pelas as estruturas rígidas da cidade. Como um rato.
Pensou: em que espaço viver, senão, na cidade?
Não se esqueçam: o pequeno balão vermelho, desses de aniversário de criança, ainda cruzava os ares, devagar e solitário.
Pensei: inevitável que queira voar, que se junte a ele.
Desisti: prefiro não fazer escolhas.
Uma medalha partiu-se no chão. E o tempo voltou a passar.
Fim do caminho
Renata Belmonte
Andava pela rua e a canção a acompanhava. Os outros transeuntes não pareciam ouvi-la, caminhavam em passos apressados. “É pau, é pedra, é o fim do caminho”. Seu destino ainda não era certo, não sabia se iria conseguir chegar. “Se tenho coragem de tomar banho pelando, imagina do que sou capaz”, pensou num tom de quem queria deixar claro de que estava segura de sua decisão.
Despejava sorrisos largos por cada metro por que passava. Nem sempre eram bem aceitos. Alguns a olhavam com a dureza de quem precisa de um tempo para aceitar o inesperado. As crianças gargalhavam, misturando suas crueldades infantis com curiosidade. A mendiga da esquina, esticou a boca repleta de dentes podres e piscou o olho.
“É promessa de vida em meu coração”. O mar nunca tinha estado tão azul. Parecia que o céu tinha lhe dado este presente. Não que ela fosse acreditar em suas próprias ilusões. Sabia que todos poderiam até saber, que aquele era o dia do seu aniversário e que era pisciana, mas a certeza de que não se importariam era maior. Ninguém tinha tempo a perder com bobagens astrológicas. Suas vidas tinham que ser uma sucessão imediata de fatos para que fizessem algum sentido. O ideal é que pouco se tenha tempo para pensar, pois é o pensamento que induz ao erro. É antinatural ficar racionalizando as coisas. Os bichos não perdem tempo com idéias tolas e vivem seus destinos pela intuição. Pouco erram. Vão aonde devem ir. “Só vou parar quando meus pés não mais agüentarem, ou quando chegar ao fim do caminho”, disse para si mesma, decidida.
Procurava, com cada passo, sua verdadeira libertação. A brisa soprava em seu rosto, levemente, enquanto seus cabelos misturavam-se incoerentes. Já sentia abandonados seus sentimentos antigos, já confortáveis. Por quilômetro percorrido, ia tornando-se uma santa. Seus pequenos detalhes sujos, como a mania de roer unhas e as mentiras que contava para a prima rica, tinham se tornado parte do passado. Estava tão limpa e pura quanto um bebê que acabou de nascer.
Tinha nos quadris, talvez por influência rítmica da canção, um movimento tão gracioso quanto os da Garota de Ipanema. Nunca tinha sido garota de nada. Viveu uma vida que foi arrumada contra ela. Até antes de sair de casa, tinha sido difícil para alguém guardar em mente seu nome. Era mais uma no meio de infinitos irmãos. Tentou evitar, durante toda a vida, que perguntas existenciais viessem à sua mente. Preferia não saber quem era, a ter a dor de mais uma decepção.
“É pau, é pedra”. Sempre amou aquele colar de pérolas que tinha no pescoço. Dizem que pérolas, quando não usadas, tornam-se envelhecidas. Suas pérolas eram a única coisa verdadeira que teve. Sempre lhe fizeram companhia. Não ficariam velhas, se dependesse dela. Logo, iriam juntas para o lugar de onde vieram.
Não mais se incomodava com os risinhos insolentes que percebeu durante o caminho. “É promessa de vida em meu coração”. Seu corpo completamente nu se arrepiou todinho de excitação. Estava perto de experimentar o começo de tudo. ”É o fim do caminho”. O fim para ela representava um novo começo, uma nova chance. Respirou fundo e pulou, do alto do morro, em direção às águas azuis de março, que fecharam sua vida e o verão.
Andava pela rua e a canção a acompanhava. Os outros transeuntes não pareciam ouvi-la, caminhavam em passos apressados. “É pau, é pedra, é o fim do caminho”. Seu destino ainda não era certo, não sabia se iria conseguir chegar. “Se tenho coragem de tomar banho pelando, imagina do que sou capaz”, pensou num tom de quem queria deixar claro de que estava segura de sua decisão.
Despejava sorrisos largos por cada metro por que passava. Nem sempre eram bem aceitos. Alguns a olhavam com a dureza de quem precisa de um tempo para aceitar o inesperado. As crianças gargalhavam, misturando suas crueldades infantis com curiosidade. A mendiga da esquina, esticou a boca repleta de dentes podres e piscou o olho.
“É promessa de vida em meu coração”. O mar nunca tinha estado tão azul. Parecia que o céu tinha lhe dado este presente. Não que ela fosse acreditar em suas próprias ilusões. Sabia que todos poderiam até saber, que aquele era o dia do seu aniversário e que era pisciana, mas a certeza de que não se importariam era maior. Ninguém tinha tempo a perder com bobagens astrológicas. Suas vidas tinham que ser uma sucessão imediata de fatos para que fizessem algum sentido. O ideal é que pouco se tenha tempo para pensar, pois é o pensamento que induz ao erro. É antinatural ficar racionalizando as coisas. Os bichos não perdem tempo com idéias tolas e vivem seus destinos pela intuição. Pouco erram. Vão aonde devem ir. “Só vou parar quando meus pés não mais agüentarem, ou quando chegar ao fim do caminho”, disse para si mesma, decidida.
Procurava, com cada passo, sua verdadeira libertação. A brisa soprava em seu rosto, levemente, enquanto seus cabelos misturavam-se incoerentes. Já sentia abandonados seus sentimentos antigos, já confortáveis. Por quilômetro percorrido, ia tornando-se uma santa. Seus pequenos detalhes sujos, como a mania de roer unhas e as mentiras que contava para a prima rica, tinham se tornado parte do passado. Estava tão limpa e pura quanto um bebê que acabou de nascer.
Tinha nos quadris, talvez por influência rítmica da canção, um movimento tão gracioso quanto os da Garota de Ipanema. Nunca tinha sido garota de nada. Viveu uma vida que foi arrumada contra ela. Até antes de sair de casa, tinha sido difícil para alguém guardar em mente seu nome. Era mais uma no meio de infinitos irmãos. Tentou evitar, durante toda a vida, que perguntas existenciais viessem à sua mente. Preferia não saber quem era, a ter a dor de mais uma decepção.
“É pau, é pedra”. Sempre amou aquele colar de pérolas que tinha no pescoço. Dizem que pérolas, quando não usadas, tornam-se envelhecidas. Suas pérolas eram a única coisa verdadeira que teve. Sempre lhe fizeram companhia. Não ficariam velhas, se dependesse dela. Logo, iriam juntas para o lugar de onde vieram.
Não mais se incomodava com os risinhos insolentes que percebeu durante o caminho. “É promessa de vida em meu coração”. Seu corpo completamente nu se arrepiou todinho de excitação. Estava perto de experimentar o começo de tudo. ”É o fim do caminho”. O fim para ela representava um novo começo, uma nova chance. Respirou fundo e pulou, do alto do morro, em direção às águas azuis de março, que fecharam sua vida e o verão.
Portuário
À Teresa Farias
João de Moraes Filho
Tudo faz do tempo criança,
sorrindo. Nada impera
ou recria por trás da janela.
Acreditar no tempo é colher jardins.
Tempo fechado nos olhos;
sobrevive ao fogo, corre
nos quintais e nada espera.
João de Moraes Filho
Tudo faz do tempo criança,
sorrindo. Nada impera
ou recria por trás da janela.
Acreditar no tempo é colher jardins.
Tempo fechado nos olhos;
sobrevive ao fogo, corre
nos quintais e nada espera.
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