O poeta e a moça

Ismael Teixeira

As ruas guardam as melhores cenas. A arte mendiga o cotidiano. O sonho esgueira-se no real. A tarde fria esquenta quando uma moça bem vestida passa. Discreta e bonita vai deixando a rua nua. Segura livros e revistas. Guarda a beleza nos óculos escuros. Ao dobrar a esquina um jovem boêmio pinta com seu violão pessoas apressadas. Algumas ficavam vermelhas, outras amarelas, muitas somente caladas. A beleza da mulher caminhou até o poeta. Sem diminuir o passo deixou cair alguns versos num chapéu amaçado. Para quem passava de longe os versos pareciam luzes de uma pena. Mas os que passavam de longe não souberam onde estava a incerteza. O poeta viria a beleza surgindo. Saberia quando e como nasce um encanto. Mas misteriosamente não deixou de interromper sua canção. Nem mesmo olhou para o chapéu. Os passos se confundiram com outros passos e a beleza se confundiu ao por-do-sol do litoral. Não notei mais o poeta. O som grave da noite. Seu silêncio em mi maior daquela tarde fria abrira o vagão do dia. Tudo retornava ao seu lugar. Para onde foi a moça? E o poeta? No dia seguinte tentei recuperar a cena. Não havia poeta, mulher nem beleza. Aquela poesia havia ido e ao meu lado apenas novas poesias. Voltei para casa com o coração partido, como se as peças não concordassem comigo. Em casa distraído imaginei como tudo teria desenrolado. No sonhar do acontecido. Ao chegar em casa a moça entre os livros teria versos alísios para tomar com brioches e chá. O poeta dois reais e vinte centavos para escrever poesias novas esquentando o café que esfriava o mate. Chá.