Água morna

Ismael Teixeira

O último ponto fora escolhido, mas era como se não findasse. Algo escorria à deriva. Algo que ninguém ouvia; ninguém calava. O início do conto começava bem. Falava sobre os mares do deserto. O sabor salgado da solidão das dunas, dos ventos que ricocheteiam fios de cabelo na face aventurada. Pensei como de fato o inferno seria senão a possibilidade de se tomar qualquer direção quando só se tem um horizonte sem fim. Até mesmo a cidade só é fácil para aqueles que sabem para onde ir. Existe um sol para cada homem, e o texto narrava àqueles passos no deserto. Aquelas centenas e milhares de pegadas não eram somente uma cena chocante aos meus olhos mas a própria interrogação que separava o porquê de uma resposta clara. Cada passo fora descrito como se o pensamento abandonasse o corpo do passante e ficasse ali, prostrado na areia quente. A linha cobria mesmo uma vastidão, e apesar de comovente pouco entendi o sentido da sua direção. Pude ali ler diante do sol escaldante amores, desejos, medos, passagens minuciosas passadas para trás. O conto era de um autor pouco conhecido e mesmo antes de acabar de lê-lo fui pesquisar algo a seu respeito. Pouca coisa havia, no entanto, uma informação perdida me chamara atenção: apesar de ter boa formação e esposado bem uma madame da alta sociedade adquirindo uma bela família um dia simplesmente desapareceu alegando viagem à negócios para nunca mais retornar. Esse conto, porém, foi encontrado anos mais tarde em um continente distante ao lado de mapas e alguns poemas de sua autoria – únicas pistas a seu respeito. O mais curioso foi que a pesquisa mencionava pouco sobre seus poemas. Todos continham a palavra lágrima. O conto, porém, seguira seco, descrevendo a paisagem desértica como o estado da alma humana, que apesar de bússolas e mapas sempre há onde se perder e onde se achar. A prosa talvez seria a vida enquanto a poesia o sonho? Entre um passo e outro o leitor era arrastado para dentro de si mesmo e obrigado a reconhecer os pensamentos do andarilho como os seus. A tarefa, contudo, era árdua, pois apesar de obrigados a catarmos como se fossem nossos também teríamos que andar mais adiante sem cessar. Não se fazem mais textos como os antigos, principalmente esses que caminhamos junto com eles. Cansado, descobri que não só tornara um andarilho como também não sabia para onde iria apesar de um pensamento me levasse sempre a outro pensamento num prosseguimento ininterrupto e sem fim. Pensei nos meus empregos, nos meus amores, em algumas moradas, pensei em quantos fui, em quantos ainda serei. Mas, no fim o conto não concluira qualquer parecer. Não definira uma parte da vida como se ela fosse algo fácil e desvendável, ou mesmo misterioso e profundo. Senti, com isso, um aperto forte, e confesso enfadado: que conclusão tomar? Depois da viagem o autor somente deixara ao leitor uma sutil proposta. O texto, sem título, deveria ser nomeado. Lembrei então de sua vida e voltando para a minha pensei nas lágrimas. A diferença é que apenas pensei.